�个男中音的腔调：“开开门，开开门。”门在他的手掌下，变得更加的欢欣鼓舞，唱得也更加的起劲。

  尤鸿之睡不住了，他咕嘟一下子爬起来，张大了嘴，打着哈欠，伸了伸疲惫的腰。他抓起旁边的一件t恤，搭在肩上，嘴里也懒散地应着：“谁啊？”

  见屋内有人应声，门边的人便停下了手中的棒槌，独曲也是戛然而止。接着又是低落的男中音：“小伙子，该交房租了。明天一定要交下来哦！”

  一口长气从尤鸿之的嘴里吐出来，他站立起来的身子再次倒在了大床上，头脑也开始慢慢地清醒了。生活中的现实也在他的脑门上，也在缓缓在萌芽。

  “房租！”一个普通的名词。可是，此时这个名词变成了一块沉重的石头，压在了尤鸿之的心里。他感受到的不仅仅是铅球般的沉重，还有那百般无奈的烦海。很简单的东西，很直接的意义，对于尤鸿之而言，都变得复杂了起来。他知道，这只是一点小小的钱。如果要打个比方，比不上别人的一顿饭钱，也没有别人一晚上的住宿费多。甚至于可以说，没有别人打发奴才的小费多。

  尤鸿之不喜欢考虑这些问题，他喜欢的是他的画架。他脑子里装的也只是他的颜料，他只是知道要将这些颜料组合起来，以此来表达自己的心境。这个小屋是他的整个世界，也是他理想的海洋。在这片狭小的海洋里，很痛快地飞翔着，翱游着，并放飞自己，让自己的灵魂跟着理想一起升飞。

  他的鼻息间传来了一缕淡淡的香，是油料的味道。他的神经也在这股味儿下松驰了下来，松驰下来的神经便又再进入到了幻想的天堂。在天堂里，他触摸到了艺术之神的丰泽，他体尝到了艺术所赋予他的高贵。他认为他是高贵的，艺术变成了他的躯体，他的躯体也在瞬间变成了艺术的全部。

  他抚摸着下巴上的小胡子，硬茬茬的，有些棘手。莫非自己真的老了？他想起了父亲的胡子，曾经扎得他的小脸儿痒痒的，那种痒也一直窜遍了他的全身，并深入到了血液中的细胞里。扎出来的是爽净，是通透的舒服。但是，父亲的小胡子给他的也有许多的沧桑，也有些近似于苍老。反正父亲这两个字就是属于老人的。可是，他现在还没有当父亲，可为什么已经体尝到了那种只有父亲才能感觉的沧桑呢？

  沧桑是一种气质，但更多的是出于无奈。他按亮了电灯，雪白的灯光照这了屋子。屋子里一片狼藉，看着这屋，他呵呵地笑起来。喃喃自语地说：“这才是艺术家居住的地方！”转而他又说：“狗屁的艺术家，算什么东西，都快要被别人扫地出门了，还艺术家？艺术家是什么样的？他们应该有属于自己的画室，有属于自己的领地，还有无数的交际场所，还有无数国色天香的女人。”他嘴里嚷着艺术家的名头，手里却拿起了一本书，狠狠地摔到了地上。书与地板相交的声音使他体会到了前所未有的快感，他胸中的闷好似撤退了一些。

  不过，瞧着杂乱的屋子，他的眼中也还是有一些芥蒂。他拿起镜子，对着自己的脸庞。这是一张丰毅而坚强的脸，浓浓的眉毛，眉间学有一颗小痣，也就显得更清了一些。两片眉毛也快要变成连理枝了，在肥鼻子的上方，眉毛的尾巴也是依稀可见。脸型虽然不是太硬朗，该有的棱角也还是有的。眼睛依旧很清澈，多了一份深邃。自己瞧着，也觉得自己是在思索着什么。只有额头浅浅的印痕告诉他，他正有无穷的心事。而长得离谱的头发好像也在说，该修理修理它了。他并不喜欢长发，但是在深圳这个地方，理发仿佛也成为了高档的消费。为了节约开销，他只能让并不深黑的长发漫无目的地生长着。

  瞧着凌乱的画具，它们多么可爱哟！在这紧要的关头，它们一点儿也不惊慌，更没有那种落魄的凄然。它们也依然是矗立在那儿，依旧散发出浓浓的芳香。可是，它们知道吗？它们的主人就快要被扫地出门了。别人可不会以为艺术是高贵的，也不会同情艺术的�